De poder hacerlo, me vomitaría a mí misma. Desintoxicaría mi ser expulsando el alma que tengo adentro y que me indigesta la vida.

Qué son los sueños? Qué se puede interpretar de ellos? No lo sé, pero ahí están para retorcerme el estómago y taladrarme el cerebro.

Tanto pedía? Como si hubiera pecado de ambiciosa, como si hubiera ofendido con mi mediocre deseo.

Y ahora? Cómo se sigue? Un paso para delante y tres para atrás. Estancada en imposibilidades, falta de ganas y la nada. De nuevo esa nada. Tan imponente su existencia paradójica. Todo es una burla. Qué necesidad, me pregunto yo. Qué necesidad pudiendo ser todo más fácil no siendo.

Por cierto, yo nací para escribir pelotudeces, no una tesis.