Donde pongo la bala, pongo el ojo. No estoy para el piensa-rápido. Si llueve y hace frío: cama. Sin más vueltas. Que sí, que no. No. Cama! Chocolate y patito...o almohada, pero cama. La chica Smirnoff seguro estuvo lamiendo calcos, le cayó mal el pegamento (acostumbrada a aspirarlo) y eso explica su baile de gallina descogotada. El enjambre de mujeres ridículamente vestidas iguales, con peinados al estilo nido-de-carancho compite con la barra plagada de metrosexuales que me recuerdan a un documental de pavos reales en celo. Dos tapitas de Smirnoff Ice: posavasos. Dejate de joder! Me recuerda a ese concurso de radio al que llamé en épocas de salita azul y me gané un platito de surtidas (key words: gané, platito, surtidas). Me voy a ir al infierno, lo sé, compré lote hace rato. Cada vez me convenzo más de que voy a terminar sola viviendo un eterno headphones time. Semana de pastillita blanca, como para echarle la culpa a algo un rato. Chau, me voy a escuchar mucho metal y a latigarme la espalda a modo de mea culpa.