Me cuesta seguirte el ritmo. Me lo han dicho antes. Sos muy diferente…en todo. Lo sé. Tenés mucha fuerza en las manos. Me hacés reír…no lo creo. Son las ocho ya. Fuck. Vamos? Vamos.

Una de cal y una de arena. Volver a revocar sin arreglar la humedad. Hay vacíos que no se llenan, hay penas que no se van, hay nudos que se aprietan cada vez más. Puras cumbres borrascosas. Un aguacero que ahoga. Se dilatan los pulmones, fabriquita de suspiros. Doy una vuelta más en la cama (una de las miles). Deambulan entre las paredes grises de mi mente escenas que no son y no quisiera que fueran. Pensamientos espiralados. De alguien aprendí cuando era niña que el miedo abatata y te deja varado en la inactividad. Tan cierto. Sin norte. Tengo el mal de Hamlet, no caben dudas. Quiero dormir, sólo eso.